宝石戏院

路时，沈砚正在调试墙角那盏琉璃灯，他指尖捏着枚铜质小扳手。淡金色的光透过雕花玻璃漫下来，刚好落在“典当”二字的匾额上，像覆了层薄霜。门环轻响时，雨丝正斜斜地打在雕花窗上。我抬头看见个穿黑色冲锋衣的男人，衣摆还在往下滴水，在门槛内积了小汪水洼。他睫毛上沾着的雨珠颤巍巍，像随时会掉下来，手里攥着个褪色的帆布包，拉链头挂着枚褪色的桃木小剑。他站在门槛内踟蹰片刻，鞋跟带进来的泥点在青砖地上洇开小朵深色的花。“典当何物？”沈砚放下扳手，转身时琉璃灯的光在侧脸投下道冷影，他的声音比琉璃灯更冷些，他总是这样，对客人永远保持三尺距离。男人喉结动了动，声音带着熬夜后的沙哑：“我叫林深。想……见一个魂。”他说话时，帆布包里传来“叮”的轻响，像是金属碰撞。我把擦柜台的布叠好：“想见谁？”“我师父，他三个月前没了，...